Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos E não pensar. É correr as cortinas Da minha janela (mas ela não tem cortinas). Alberto Caeiro

Imagem Gustav Klimt

Devaneios 1/2 (a meio)

Nenhuma palavra, nem rima, nem verso

Nada tenho a escrever

Nada me vem a mente

Porém tudo me consome.

Quero continuar o exercício de gritar

De verso em prosa, o que sinto

Quero evitar o soslaio da vida

Quero encarar você de frente.

Porque o que importa vem

Tudo vem, de repente

É como a brisa que sem pedir licença

invade minha janela, sem continas.

Eu decidi, somente por essa fração de segundo

Não sintetizar, deixar fluir da vida

e o fruir do encontro, dos desencontros

de canto, para todo conto.

Neste mesmo instante decide também,

Não relativizar

As estrelas estão lá no céu, meus olhos crêem nisso.

O universo já é uma invenção.

Gosto da chuva, ela lava a alma

Sou amigo do vento, ele me traz notícias de "alémar"

Tenho uma relação de distancia com o mar, mas ele me enche os olhos

Por fim, sinto saudades do Sol, ele me aquece o coração.

Poemas inconjuntos

alberto caieiro

Não basta abrir a janela

Para ver os campos e o rio.

Nem é bastante não ser cego

Para ver as árvores e as flores.

É preciso também não ter filosofia nenhuma;

Com filosofia não há árvores: há idéias apenas.

Há só cada um de nós, como uma chave.

Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;

E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,

Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

O espelho reflete certo; não erra porque não pensa.

Pensar é essencialmente errar.

Errar é essencialmente estar cego e surdo

O universo não é uma idéia minha.

A minha idéia do Universo é que é uma idéia minha.

A noite não anoitece pelos meus olhos,

A minha idéia da noite é que anoitece por meus olhos.

Fora de eu pensar e de haver quaisquer pensamentos

A noite anoitece concretamente

E o fulgor das estrelas existe se tivesse peso.

Quando tornar a vir a Primavera

Talvez já não me encontre no mundo.

Gostava agora de poder julgar que a Primavera é gente

Para poder supor que ela choraria,

Vendo que perdera o seu único amigo.

Mas a Primavera nem sequer é uma cousa:

É uma maneira de dizer.

É talvez o último dia da minha vida.

Saudei o sol, levantando a mão direita,

Mas não o saudei, dizendo-lhe adeus,

Fiz sinal de gostar de o ver antes: mais nada.